La caja de zapatos guardaba en su interior una figurita abrillantada, un cepillo azul de plástico, un rulo rubio atado con una cinta azul, un boleto de colectivo capicúa, una servilleta de papel de un bar, una diadema.
La figurita se había caído del libro de una compañera de primaria, era un incunable, inaccesible al presupuesto de sus padres. La guardaba con culpa.
El cepillo, él único recuerdo de su abuelo fallecido casi desconocido y olvidado en un hospital. Le inspiraba tristeza.
El boleto, cuyas cifras sumadas daban 5… D… D de Damián, su amor imposible adolescente, memorias del amor puro.
La servilleta… de ese bar donde con los ojos en los ojos, dijo sí, y fue a hacer el amor por primera vez. Y única vez con ese hombre que se fue.
El rulo, de su hijo nacido de esa primera y única vez, le traía toda la ternura.
La diadema, un obsequio de su madre, quien la había llevado en su boda, mientras ella era apenas un germen en su vientre. Gloria y agradecimiento.
El incendio hizo cenizas los tesoros fundamentales de Mariana. Nada de eso podía ser cubierto por el seguro. Lloraba, inconsolable, abrazada a su hijo, que le decía que todo iba a estar bien. Que empezarían de nuevo. Que lo importante era estar vivos.
Nanim Rekacz
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