La Muerte y yo – Esteban Moscarda

Era tan hermosa que ya el preludio de su aroma presagiaba tormentas de hormonas y de suspiros. Era tan perfecta que hacía que el tiempo se estancase en un charco de placer. La primera vez que la vi fue en un bar del centro. Yo estaba almorzando solo, con calor, molesto por el peso del traje y la urgencia de la hora. Ella entró y todo devino en sensaciones agradables: el mundo refrescó, el traje perdió gramos y el tiempo copió la velocidad de un caracol. Le hablé. Me habló (su discurso agarró cada una de mis neuronas y las reinventó). Fuimos a mi casa (sí, falté al trabajo y ni siquiera llamé para avisar), hicimos el amor (literalmente, nuestro acto sexual le dio entidad al concepto que los mortales llaman amor) y el nirvana estacionó su auto en el centro de mi alma.
Pero luego del sueño, del suave sueño que siguió a toda aquella locura, algo no anduvo bien. Tuve miedo. La miré. Su cara perfecta, su cuerpo indescriptible y sus ojos de abismos fragantes me sorprendieron: solo la Muerte podía ser tan bella.
—¿Eres “ella"? —pregunté, entre atontado y miedoso.
—Sí, ¿vamos? —me respondió con el tono de una flauta celestial.
Y allí, en ese momento, en la banalidad de mi cuarto, toda sensación de duda o de temor se esfumó ante su sonrisa dorada y los pétalos de su piel. Me tomó de la mano y me llevó hacia su mundo, que es un cuarto como el mío pero que está un poquito más allá, tras los muros de la vida. Es como acá (digo, como allá); en vez de tinta uso cenizas para escribir y en vez de estar solo tengo la eternidad con mi Muerte personal, el ser más bello de toda la existencia…


Esteban Moscarda

Ilustración: Dos (detalle) Marco Maiulini. http://www.flickr.com/photos/marcomaiulini Todos los derechos reservados.
Reproducido por gentileza del autor.