—Ya está —definió el escritor en su plenitud, en la totalidad que cabe en esa palabra—: cada texto propio es un engendro pergeñado por las manos de todos los autores que me gustan...
—¡Iluso! —exclamaron a coro Sturgeon y Sófocles; Rabelais, Lem y Salgari; Vonnegut, Dostoievski, Wells y Ursula K. LeGuin—. Todo lo que escribiste es el residuo torpe y deshilachado de lo que hubieras podido escribir si recordaras lo que tu mente y tu corazón urdieron en secreto y no lograron dar a luz. Los fantasmas no existen, criatura, tampoco los titiriteros, y mucho menos la inspiración.
cierto es maese Sergio, tan cierto que a veces odio mi inconsciente y su habilidad para borrarme los buenos argumentos...
ResponderEliminarEs cierto, ya lo creo. La inspiración son recuerdos que vienen del pasado o del futuro, no importa mucho y casi siempre es tan fugaz la desgraciada...
ResponderEliminarEste texto me resulta altamente inspirador...
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