Una figura traspasa el papel entre lo cóncavo y lo convexo para asegurar que sólo ella cobra importancia en el insomnio. Gira y gira la tierra sobre sus horas. Los siglos pasan y el sol teje su canasta de sombras. Algunas noches, arrincono mi cuerpo debajo de la escalera para sorprender al huésped invisible que se empeña en acompañarme y hacerle cosquillas yo primero.
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